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Enfantés

La toile est blanche et pure.

Le silence de l'atelier dessine une houle mélancolique
d'air imprégné d'huile et de pigments. Alors le temps
doucement quitte avec solennité et sagesse le vaste espace.

Je suis bien en cet endroit, maître d'œuvre, se souvenant de l'enfant bretteur.

Néanmoins aujourd'hui, de l'aube à la robe de l'oubli de toute matière,
je suis resté sans geste, sans mot à contempler le tableau créé
du seul esprit.

Je me demande quand souffleront la danse et la musique des couleurs
sur ce miroir éteint, immaculé.

Or mon âme bouillonne. Successivement de mondes furieux
et apaisés, de sols guerriers hideux à de clairières enchantées.

Bientôt je me lève. Mes doigts s'inondent de liquides visqueux,
odorants et lumineux. Le travail peut commencer tel
un Enfantement miraculeux.

 Frank Sèves

Enfantés

La toile est blanche et pure.

Le silence de l'atelier dessine une houle mélancolique
d'air imprégné d'huile et de pigments. Alors le temps
doucement quitte avec solennité et sagesse le vaste espace.

Je suis bien en cet endroit, maître d'œuvre, se souvenant de l'enfant bretteur.

Néanmoins aujourd'hui, de l'aube à la robe de l'oubli de toute matière,
je suis resté sans geste, sans mot à contempler le tableau créé
du seul esprit.

Je me demande quand souffleront la danse et la musique des couleurs
sur ce miroir éteint, immaculé.

Or mon âme bouillonne. Successivement de mondes furieux
et apaisés, de sols guerriers hideux à de clairières enchantées.

Bientôt je me lève. Mes doigts s'inondent de liquides visqueux,
odorants et lumineux. Le travail peut commencer tel
un Enfantement miraculeux.

 Frank Sèves